Se aprende a aprender

Hace poco recordé esta anécdota: un chico que conocí en la facultad un día saco una mala nota en una materia y la madre fue a hablar con el profesor. Algunos de la UTN quizá lo recuerden, no es algo común.
Se aprende a aprender? Se aprende a pensar en cosas que no están enseñadas, que no es lo mismo que aplicar una receta.
Los chicos tienen que aprender a decepcionarse? Cuanto mas los sobre exigimos, cuanto mas hacemos por ellos que lo que ellos mismos están dispuesto a hacer por sí, es muy probable que al primer tropezón se frustren demasiado y no lleguen a ningún lado?.
El camino no esta siempre libre de piedras y no hacemos nada bueno en quitárselas, no van a llegar mas lejos y mas rápido; un camino siempre tiene piedras, solo van estar menos entrenados en esquivarlas, en levantarse y continuar. Yo llegue a recibirme con varias partes del cuerpo machucadas por las caídas y lo digo sin vergüenza, lo digo con mucho honor.

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Tesoro entrañable

Una mañana estaba parada sobre la avenida Alem y sentí un fuerte dolor que me obligo a inclinarme. Entonces empecé a soñar. Dios me bendijo.- Llamé al poeta y le conté lo que sentía brotaba desde algún diminuto punto de mi ser. Me contesto lo que yo deseaba con pálpito y escalofrío, un sentimiento lleno de sospechas, temores y alegría.

Quedaba transitar por los meses restantes cumpliendo ciclos. El Tres era un número mágico.

Solo una mujer puede sentir lo que yo estoy describiendo. Es muy difícil contar un sentimiento. La poesía puede trasmitir ese cosquilleo por las venas. Comprendí entonces, que el cuerpo había sido creado por un romántico y se engendraba a sí mismo. Todos los días, una palabra se iba agregando a las frases. Un signo de admiración ante alguna novedad; un signo de pregunta cada nueva sensación. No había puntos, solo comas. Un poema que tenía un principio sospechado y un determinado tiempo de finalización.

Cada mes iba con mi marido a la casa del poeta, para que me permitiera ver a través de un aparato aquel verso que se estaba componiendo. Una canción a medida de cada uno.
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Su Principito

No supe entonces comprender. Cometí el error de haberla enjuiciado por sus palabras y no por sus actos. Iluminaba y perfumaba todo mi planeta. ¡Jamás debí haberla abandonado! Debí haber intuido su ternura detrás de sus ingenuas astucias. ¡Las flores son tan contradictorias! Y yo… demasiado joven para saber amarla”. El principito.

Quién no se sintió como “El principito”? Quién no viajo en búsqueda de compañía, amistad, compresión, amor, aprobación? Quién en el viaje no conoció la vanidad, la ira, el egoísmo, la avaricia, el esfuerzo, el trabajo, la esclavitud, la sabiduría? Y quién, como él, después de andar no comprendió el error de buscar afuera las respuestas. Quién no descubrió que el mejor viaje comienza en uno y termina en uno. El sitio más inexplorado, complejo, intrincado, apasionado resulta estar dentro de nosotros. Quién no tuvo un zorro que luego de un tiempo le mostro el camino y le dejo un secreto?
Demasiado joven para saber, dice el Principito! Con el tiempo descubre que su rosa era única y su mundo también. La rosa que tanto cuidaba era orgullosa, vanidosa, mentirosa y sobre todo frágil, necesitaba de él.

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Los ojos del pasado

Escribo sobre algún recuerdo del recuerdo, antes que el paso del tiempo deje el árbol desierto. Es un lugar para que me encuentres, Sofi, las veces que quieras, aun, el día que el teléfono deje de sonar. 

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Istorias Sin H

Las historias que nunca te conté son las que empiezan con H.

Se esconden debajo de un acento o detrás de una gran T.

Son un capricho del destino.

El camino del encuentro al cielo.

Un sol cubriendo el alambrado.

En tu palma está la pregunta que agoniza

y un lento tramo de purpura cruz.

Dios no tiene el perdón pero tiene el olvido.

Tiene el bastón y una ceniza de tu fuego.

Las historias que no te conté son las que no recuerdo.

En un largo viaje deje la maleta al costado de la conciencia.

Temerosa de que la flor derrame el perfume sobre los pastos secos

         continuo parada frente al  espacio en blanco, de espaldas al silencio.

Busco un sitio en tus labios, un momento  en el desierto de pájaros.

En  las sombras de las rosas las mariposas aprenden a volar.

Caen al suelo las espinas y no dañan; solo se desprenden de lo que duele

           y de lo que las hace temerosas.

Las historias que nunca te conté son las que viví sin poder sentirlas, son las que espero que no sucedan, son las que reposan en las llamas de la eternidad.

Alma instintiva

Dicen que El animal “tiene instinto”, mientras que el hombre “tiene razón”.  El animal por instinto de supervivencia  lucha, simula y mata.   Por qué  el hombre “simula” por todos los medios y de todas las maneras posible lo que “no es”  y “disimula” lo que “es”?  Por qué  le resulta más fácil odiar que amar? Por qué necesita  desnudarse de  todo, menos de  su interior? Por qué el “alma” del  hombre,  parece más instintiva que el  instinto del más temible de los animales?   

Senderos de mar

El poeta no calla ni muere,  duerme en el  cielo de tu corazón.

Atado en lágrimas cuelga sobre mi pecho el collar de tu última mañana.

La arena revuelve la espuma  y se impregna el olor de las profundidades.

En algún oscuro canto de lejanía estas mirándome rezar. El sentimiento descalzo apenas cubierto de sal cubre el sendero partido.

No tengo el calor ni el fuego para inventarlo. Tengo un sable de plumas que intenta en vano penetra el abismo que nos separa.

El ave detendrá el viaje en un latido cuando se apaguen las luces y la oscuridad alcance por completo la retina de mi alma.

Estaré esperando que me envíes la invitación en una hoja seca con el brillo de la tarde.

Sentada sobre el escalón junto a tu puerta cerrada abriendo paso al milagro que nos unió.

Una canción se escapa del instrumento y me pide que la consuele. No puedo, el pulso se detuvo hace tiempo solo me quedo el frío de  tu pequeña llama encerrada en mis manos.

El poeta no duerme; sueña que  estoy viva sobre volando el final.

Para vos papi, te extraño mucho!